Rodopios de uma história convoluta

Em torno de um centro impassível e baldo.

Guardo, no bolso, um molho para meu êxodo e

Um mapa da minha alcova, este cipoal

Onde tudo há, exceto intento de existir.

Na cabal lassidão, esquivo-me do reflexo, do trato

E do veraz viver...